Alma, alma, alma

Alma, alma, alma. O que somos sem nossas cascas. Alma, alma, alma. O éter que vaga pelas noites em busca de respostas. Alma, alma, alma. O que nos faz verter lágrimas quando a emoção nos atinge. Alma, alma, alma. Que nos dá a sensação do medo, da alegria, da tristeza. Alma, alma, alma. O que nos move em busca do que não conhecemos, levando-nos ao final cheios de pesados fardos para os quais não sabemos para que se prestam. Alma, alma, alma. Nos traz a dignidade e a vergonha. Nos dá a razão e a inconsistência. Alma, alma, alma, para que se alimenta de dores? Para que se alimenta de efêmeros prazeres? Para que experimenta diversos sentimentos? Alma, alma, alma, para que trazes para si outras almas que se encantam contigo, se decepcionam contigo, se apaixonam por ti e se desesperam por ti? Alma, alma, alma, para onde vai quando a carne se esvai na putrefata morte? Qual caminho segues com tudo aquilo que viveu? Alma, alma, alma, me responda antes que tome conta de mim e me carregue contigo pelas sendas do mistério. Alma, alma, alma, será que você volta? Será que não morre com meu corpo? Alma, alma, alma, que me pegou infante ainda no ventre e me carrega até hoje. Alma, alma, alma, que outras vidas viveu, que outros planetas percorreu. Alma, alma, alma. Será eterna? Quando será seu fim? Quando foi seu começo? Alma, alma, alma... será uma mentira? Uma invenção de conexões químicas do cérebro? Alma, alma, alma, me leve contigo em tua fantástica viagem pela eternidade, conhecendo o universo e a razão de tudo.

Olho no Olho

Olho o olho que me olha no espelho. O meu olho. Tento ver dentro dele aquilo que não vejo sem vê-lo no espelho. Não consigo achar nada no olhar nem dentro do olho. Mas ele me olha e acho que vê mais do que vejo. Ele, aquele que vejo no espelho, vê aquilo que os outros veem e que eu não consigo ver. Mas, o que me importa? Tentar descobrir algo dentro daquele olho ou deixar que o olhar que agora me olha não me diga nada além daquilo que nunca descobrirei?

Pensamento.

Acho que o que acho, nunca ninguém achará. Às vezes acho que o que acham do que eu acho, já foi achado. Mas, acho que não.
Paul Richard Ugo.

LAST DANCE

Acordei com o gosto amargo do Bourbon ainda presente na saliva encorpada, tentando com apenas um dos olhos entreabertos, ver por entre as grossas cortinas, se o sol já começou a subir no horizonte. Não. Ainda era noite. As velas do candelabro ainda acesas, deram seus estalidos finais. O silêncio do frio e da neve gelaram meus ossos. Impossível levantar. A cabeça pesava mais que o planeta e o pequeno quarto girava em seu eixo. A cefaleia lancinante chegava a adormecer minhas têmporas. Virei de lado e encarei os lindos olhos verdes arregalados na minha direção. Observei que estavam um pouco embaçados, frios e vazios. Quem seria esta mulher deitada ao meu lado? Jovem de pele clara, percebi um filete de sangue ressecado sobre sua testa. A boca de lábios tenros que se mostravam azulados, estava aberta como que querendo soltar uma palavra. Com dificuldade, percebi seu corpo coberto por um lindo vestido de noite. Em seu pescoço longo, percebi marcas arroxeadas. Senti arder o meu rosto e ao tocá-lo encontrei com o tato de meus frios dedos, profundos arranhões que agora ardiam como brasa. Tentei me sentar na cama, sem entender o que aconteceu e vi garrafas quebradas pelo chão. Por entre os cacos, um pedaço de papel me chamou a atenção. Abaixei para apanhá-lo e caí sobre os cacos, desequilibrado pela tonteira. Mesmo sofrendo alguns cortes, me esforcei para levantar e tentar ler, ao mesmo tempo que tentei conferir se estava realmente no quarto de minha casa. Segurei numa das gavetas da cômoda e me apoiei para ficar de pé. A mão puxou o pano brocado que decorava a cômoda que fazendo o candelabro cair com sua cera quente sobre o meu rosto. O fogo se espalhou rápido por entre os cacos das garrafas de Bourbon que ainda ensopavam os tapetes aos pés da cama. Com a luz do fogo alto, pude ler o papel que agora se punha em chamas: Reisenweber’s Café – Columbus Circle, 58th Street and 8th Avenue, Manhattan. Antes que a fumaça me envolvesse totalmente até a morte, lembrei de Dora, a dançarina. Sim, era ela a quem tanto desejei. Por que matei-a? Antes da resposta, a morte me alcançou.